DOMINGO POR LA TARDE EN LA LATINA

Discurre la tarde en un tufo a ginebra y maíz tostado en las bocas de los concurrentes, se cae el limón al suelo, la nicotina tizna de voces la puerta de los tugurios y Madrid, Distrito Latina, es una mezcolanza de bárbaros llegados del extrarradio con las cejas reducidas a un mero rastro y cachorros del barrio de Salamanca con ánimo de apareamiento. Esto es España, una delirante celebración de la vida mientras hace aguas el sistema entero. La Latina un domingo por la tarde es el búnker de Hitler donde Eva Braun baila el chachachá a la espera de los rusos, disfrutamos de este sol de verano tardío y que le den por culo al futuro. Pero entre trago y trago nos miramos en el espejo y lo que vemos espanta. Lola, de Barcelona, lleva dos años buscando trabajo. Ha abrazado el vegetarianismo y se ha esfumado su subsidio de paro. No me llames Dolores. Llámame Lola. Dice. Charlie se ha comprado una máquina de hacer cigarrillos y así ahorra en tabaco. Está sin curro. Me cuenta que Manu trabaja por 7 euros la hora en la tele. La semana pasada se sacó 14 euretes, le llamaron un día solamente para un concursito y es lo que hay, chaval. Vanesa tiene contrato hasta diciembre. Navidades blancas. Noche de paz. A Torcu le han bajado el sueldo ya dos veces este año. A Lolo le han dicho en su banco que esto no es nada, que en cuatro o cinco años estaremos en la gloria y a empezar de nuevo. Calcula: o sea, cuando cumpla 45 palos podré reiniciar mi proyecto vital. ¡Yupi! En fin. Tampoco es para tanto. No les voy a contar mis penas. Cinco millones de seres humanos se hallan en España sin oficio ni beneficio pero, amigos, quedan los domingos por la tarde en la orilla izquierda de La Latina. Todavía puedes ver una actriz de moda degustando un pastel de zanahoria en la luz angosta del Délic y alguien jura que atisbó a Javier Bardem en el bar de su hermano y que degustaba junto a Woody Harrelson un aromático mojito cubano. Después vendrá la resaca y las ganas de cargar la pistola y los desamores, sniff, pero qué caramba, que se joda el mundo, Eva Braun nos saca a bailar y cuando vengan los rusos ya veremos.
Somos los pistoleros de Grupo Salvaje avanzando decididos hacia la aniquilación. La cabeza bien alta. El arma presta a disparar.